Чем пахнет правда

     Нет правды на земле. Но нет ее и в блогах. Вернее, она прячется, извивается, выскальзывает из рук – ровно так же, как кривда. Её просто так не возьмешь, хотя она торчит из каждого журнала – сермяжная, беспристрастная... И такая же неуловимая, как ложь.
     Разве нет пророков в своем отечестве? Их сейчас больше, чем в эпоху Нафана и Илии…
     Раскроется сердце прозрению большого пророка и тут же запахнется - от прозрения малого. И вся бложья паства едва поспевает за прозревающими и проповедующими. И несть числа тем, кому открылось и ниспослалось.
     Все счастливые блогеры счастливы одинаково, все несчастные несчастны по-своему.

     Из каждого шкафа вываливается по скелету. Из каждого сундука вытаскивается плащаница.    
     И о пророке уже, как о власти, о которой он сам - как о покойнике. Физиономисты и психологи, лингвисты и хроникеры. Речь Парфенова разобрана, разложена на тропы, лексемы и чуть ли не на молекулы. Одних огорчает тремор рук. Других восхищает дальность смыслового посыла. Третий и вовсе оскорблен двукратным использованием слова "институционально".
     И опять клубы дыма, под которыми до следующего прозрения будет тлеть эта верно вспыхивающая и мерно затухающая ложь истина.

     Скорее всего, она пахнет костерком. В котором - смотрите! - искрится и моя вязанка…