Котельник (koteljnik) wrote,
Котельник
koteljnik

Categories:

Интимное дело

Все-таки стихи – это искусство. Сложное искусство, высокое искусство, такое же, как музыка. Если человек не слышал никогда Баха или Бетховена, что же с ним говорить о музыке. Ему так же будет непонятна и сегодняшняя музыка. Со стихами то же самое. Ну, конечно же, поэзия рассчитана на образованного человека, на внимательного читателя, прежде всего любящего стихи. Вот Цветаева, например, отказывалась от эпиграфов: она считала, что подготовленный читатель все должен понять самостоятельно, сам. (А.Кушнер, "Поэзия - это интимное дело")

     Прежде чем нести с базара Белинского и Гоголя, некоторые нынешние читатели на ярмарке тщеславия сначала предлагают себя. И пользуются не меньшим спросом, чем эти скучные авторы... Не надо вздыхать о прошедших временах труверов или оттепельных трубадуров. Стихи сейчас в такой же цене как прежде. Просто стадионами и политехническими музеями им сейчас служит Интернет. Каждый день я спотыкаюсь о Прекрасное. Мои общительность и любознательность никогда не оставят меня без потрясений.

     "Он выбирал из многих женщин королеву.
Такую, чтобы искры сыпались из глаз.
Крутил любовь он и направо и налево,
Но королеву повстречал лишь раз в анфас.
Она взглянула на него так, что он обмер…
 Весь вечер пил, пытаясь дрожь в себе унять.
 И говорил с усмешкой: «Чёрт, вот это номер!
 Такую бабу в оборот не просто взять!»
 Искал подходы к ней он долгими ночами. 
Потеря сна была не так уж и страшна.
 Он грезил лишь её бездонными очами,
 И мысль любая, что о ней, была грешна.
 А королева улыбалась бесконечно,
 Сияя празднично средь будничной толпы. 
И флиртовала так изящно и беспечно,
 Одним лишь взглядом превратив мужчин в столбы. 
Он скрежетал зубами громко от досады,
 И мат отборнейший вонзался в небосвод.
 Не ожидал он от любви такой засады.
 Не верил, что она вот так к нему придёт 
И безответной станет! И средь безотказных
 Найдётся та, чьё сердце он не смог сразить.
 На свете много женщин ярких и прекрасных, 

Но лишь к одной его душа тянула нить.
 Он вечерами одинокими смеялся
 Сам над собой, твердя: «Да, брат! Ну, ты попал!»
И сотни раз друзьям своим ближайшим клялся,
 Что вырвет с корнем из своей души запал.
 Дела обычные ввергали жизнь в рутину.
 Суровый график дни его в секунды сжал, 
Но, всё равно, во снах привычную картину 
Её волшебный облик снова разрушал. 
Однажды он решил поставить точку всё же.
 Нашёл путём несложным нужный телефон.
 Назначил встречу. Получил на ней по роже, 

а то, что годы жизни зря потратил он. 
Летели под ноги цветочные ошмётки. 
Ему казалось, что в неё вселился бес. 
Она вопила, как вопят на рынке тётки,
 Что он разбил ей сердце, а потом исчез.
 Со стороны казалось - двое идиотов
 Руками машут друг на друга и орут. 
Да, у любви земной немало странных взлётов. 
Её поймать в силки такой тяжёлый труд.

…
Она рыдала на плече, спустя минуту. 
Он гладил волосы её и целовал.
 Адреналин в крови кипел. Всё было круто! 
Счастливей дня, чем этот он ещё не знал"*.
     (
Из открытого источника в одной самой демократичной социальной сети)

     * - Из экономии места я позволил себе уплотнить поэтические строчки. Прописные буквы внутри строки не обманут Вас в том, что речь идет о поэзии.

     Видимо, я еще неподготовленный читатель. Я не рискнул поделиться Прекрасным, не предварив его эпиграфом.
Tags: За гранью, Культпоход
Subscribe

Recent Posts from This Journal

  • Post a new comment

    Error

    Anonymous comments are disabled in this journal

    default userpic

    Your reply will be screened

  • 43 comments
Previous
← Ctrl ← Alt
Next
Ctrl → Alt →
Previous
← Ctrl ← Alt
Next
Ctrl → Alt →

Recent Posts from This Journal